Kapitel 2

Sein Großvater war jetzt Manager eines Gutes in der Nähe von Taganrog geworden, in
das wilde Steppenland vom Don Cossacks, und hier gab der Junge seines aus
Sommer, das Fischen im Fluß und das Ziehen über der Landschaft als braune,
als ein Zigeuner, das Säen der Samen davon dieses lieben Sie für Natur, die er behielt,
sein ganzes Leben. Seine Abende er gab am besten gern davon in der Küche aus das
Meisters Haus unter den Arbeitsleuten und den Bauern, die sich dort versammelten,,
das Teilnehmen an ihren Spielen und das Setzen von ihnen alles durch sein witziges Lachen
und das Erzählen von Beobachtungen.

Als Tchekoff ungefähr vierzehn war, verlagerte sein Vater die Familie nach Moskau,
Anton in Taganrog verlassend, und jetzt, erleichterte von der Arbeit im Geschäft, seines,
Fortschritt bei der Schule wurde bemerkenswert. Bei siebzehn schrieb er ein langes
Tragödie, die danach zerstört wurde, und er zeigten schon Blitze davon
der Witz, der bald war in Genie zu brennen.

Er schloß das Studium im Gymnasium bei Taganrog mit jeder Ehre ab, ging hinein
die Universität von Moskau als ein Student der Medizin, und warf sich
kopfüber in einem doppelten Leben von Studenten und Autor, im Versuch zu
helfen Sie seiner sich abmühenden Familie.

Seine erste Geschichte erschien 1880 in einem Moskau Papier, und nach einigem
Schwierigkeit, die er absicherte, eine mit mehrere vom kleineren in Verbindung gebrachte Position
Zeitschriften, für die, während seiner Studentenjahre, er hervor strömte, ein
Folge von Kurzgeschichten und Skizzen russischen Lebens mit unglaublich
Schnelligkeit. Er schrieb, er sagt uns, während jeder Ersatzteilminute, in überfüllt
Zimmer, wo es "kein Licht und weniger Luft gaben", und gab mehr nie aus
als ein Tag auf irgendeiner individuellen Geschichte. Er schrieb auch zu dieser Zeit ein sehr mitreißendes
Blut und brüllt Spiel, das vom Zensor unterdrückt wurde, und das Schicksal,
von welchem wird nicht bekannt.

Sein Publikum forderte Gelächter über allen Sachen, und, mit seinem Meer
Sinn für das lächerliche, Tchekoff fragte besser nach nichts. Seine Geschichten,