Kapitel 17

dies wird überhaupt nicht machen! Kommen Sie, kommen Sie, alter Mann, starren Sie nicht damit! Welche Marken
starren Sie wie es? Dort, dort! [Umarmt ihn in Tränen]  Weinen Sie nicht!
Wo es gibt, Kunst und Genie es kann nie solche Sachen wie hohes Alter geben
oder Einsamkeit oder Krankheit. . . und der Tod selbst ist halb. . . [Weint]
Nein, nein, Nikitushka! Es ist jetzt alles vorbei für uns! Welche Art von einem Genie ist
ICH? Ich bin ähnlich eine gedrückte Zitrone, eine gebrochene Flasche und Sie, Sie sind die Alten
Ratte des Theaters. . . ein Souffleur! Kommen Sie! [Sie gehen]  Ich bin kein Genie,
Ich bin nur geeignet, in der Suite von Fortinbras zu sein, und sogar für, daß ich
ist zu alt.... Ja.... Sie erinnern sich an jene Linien von Othello,
Nikitushka?

     "Lebewohl der ruhige Verstand! Lebewohlinhalt!
     Lebewohl die geputzten Truppen und die großen Kriege
     Diese Markenambitionstugend! O-Lebewohl!
     Lebewohl das wiehernde Roß und der schrille Trumpf,
     Die Geist-mitreißende Trommel, die ohrenzerreißende Querpfeife,,
     Das königliche Banner und alle Qualität,
     Stolz, Pomp und Umstand herrlichen Krieges!"

IVANITCH. Ach! Sie sind ein Genie, ein Genie!

SVIETLOVIDOFF. Und wieder dieses:

     "Weg! die Heide ist unter dem Mond dunkel,
     Schnelle Wolken haben den letzten blassen Balken von eben getrunken:
     Weg! die Ansammlungswinde werden bald die Dunkelheit rufen,
     Und profoundest mitternächtlich hüllen Sie die gelassenen Lichter des Himmels."

Sie passen zusammen hin