Kapitel 95

Weit aus auf der Prärie fingen die Lichter von Darmstadt und Mannheim dazu an
blinken Sie. Jenseits und über ihnen Heidelberg signaled schwach von das
das Opponieren von Hügeln.

Das Zimmer teilte seinen aery mit einer breiten, quadratischen Veranda, trellised und
Rebe-gedeckt. Hier war Tische und Stühle, und hier Leighton und Lewis
bewirtet. Bevor sie ihre Mahlzeit beendet hatten, hatten sich zwei Gruppen ungefähr gebildet
getrennte Tische. Man war von alten Männern, weißhaarig, weiß-bärtig, jedes
mit seiner Leitung und einem langen Becher des Biers. Das andere war von Frauen. Sie auch,
war alt, weißhaarig. Ihre Gesichter waren nicht hart, wie die Männer, aber
gefüllt mit einer verdorrten Mütterlichkeit. Die Männer sahen die zwei Ausländer an
mißtrauisch, als ob sie wie eine Wolke über dem gewohnten Frieden hingen,
von dieser zwanglosen Dorfansammlung.

"Total alt, hä?" sagte Lewis Leighton mit einem Nicken. "Und sauer. Woll Sie sehen
wachen sie auf?"

"Ja", sagte Lewis.

Die Frau, die ihnen diente, war durch Vergleich mit der Ruhe jung.
Leighton hatte entdeckt, daß sie eine Elsässerin war, und hatte profitiert
dadurch in der Bestellung seines Abendessens. Sie war die Schwiegertochter davon
das alte Ehepaar, das das Gasthaus besaß. Er wandte sich an sie und sagte in Französisch,
damit Lewis verstehen konnte,:

"Lächeln, aber einmal, geehrte Dame. Sie dienen uns, als ob wir Britishers waren."

Die Frau drehte sich schnell.

"Und sind Sie nicht Britishers?"

"Nein", sagte Leighton;  "Amerikaner."

"Deshalb!" geweint die Frau, ihr Gesicht, das sich aufheitert. Sie verwandelte sich in die zwei
das Zuhören Gruppen. "Sie sind nicht englisch, doch, sie rief lustig.
"Sie sind Amerikaner, Amerikaner von New York!"

Es gab eine unmittelbare Änderung der gesellschaftlichen Atmosphäre, ein Schwirren von eifrig
Rede. Die alten Männer und die bitteren Beifüße zeichneten in der Nähe davon. Dann kam schüchtern, aber eifrig,
Fragen. Hans, Fritz, Anna ist in New York. Könnte Leighton-Nachgiebigkeit keine