Kapitel 69

zurückgeschreckt mit einem winzigen Schock. Sie blieb schweigsam, unbeweglich, das Erwarten
sein Vergnügen. Er setzte seine Palette und runzelte die Stirn. Sie hatte nie vorher gesehen
er mag dieses.

Nach einer Weile, die sie sagte, leise:  "Wenn Sie auf mich warten, erzählen Sie bitte
ich das, was Sie erwarten, daß ich mache, weil ich nicht weiß, Kelly."

"Ach, nur stehen Sie da drüben", er sagte, dunkel;  "nur Spaziergang über und Halt
irgendwo, wenn Sie Lust haben auf das Halten."

Sie führte einige Schritte bei Gefahr spazieren, die teilweise bei ihm damit zu Aussehen umgekehrt wird,
eine Bewegung bezaubernd in seinem Zögern.

"Bewegen Sie sich nicht!" er sagte, brüsk.

"Ist ich, um wie es zu bleiben?"

"Genau."

Er hob ein bißchen weiße Kreide auf, ging hinüber zu ihr, kniete hinunter, und
verfolgt auf dem Boden der Umriß ihrer Schuhe.

Dann ging er zurück, und, mit seiner prächtig kühlen Zusicherung, fing an zu zeichnen,
mit seiner Bürste auf der unberührten Leinwand.

Von, wo sie stand, und so weit wie sie es entschließen konnte, schien er,
aber, zu arbeiten weniger schnell als üblich, mit einer Kleinigkeit weniger
Entscheidung, Genauigkeit. Eine andere Sache, die sie merkte,;  die Stille hatte
verschwunden von seinem Gesicht. Die lebhafte Lebhaftigkeit, das kühle Selbstbewußtsein,,
die Hälfte träger Rückfall in nachlässige Sicherheit, alle vertrauten Phasen,
vom Mann als sie so oft hatte, gesehen ihm Gemälde, war jetzt nicht
wahrnehmbar. Dort schien, zu sein auch ein neugieriger Mangel an Autorität über
seine Bürste streichelt bei Intervallen, Momenten von ernster Verwirrung, Unentschlossenheit,
fast dem Zögern der Unerfahrenheit ähnelnd, und zum ersten Mal
sie sah die sich verengende Konzentration von in seinen grauen Augen geistig
Ungewißheit.

Es schien manchmal zu ihr, als ob sie eine Gesamtsumme anschaute,
Fremder. Sie hatte nie an ihn gedacht, als sie dafür jede Kapazität hatten, das
gewöhnliche und kleinere Übel, Eitelkeiten und Ärger, die banalen Sorgen,
das bedrängte andere Künstler.