Kapitel 66

war Nikitin, der Opernsänger, liegt in ihrem Schlafzimmer, sie ganz
werdend zu Ruhe verlassen. Sie liegt, köstlich schläfrig, Denken
von ihrer kleinen Tochter, die mit ihr irgendwo weit weg lebt,
Großmutter oder Tante. . . . Das Kind ist ihr kostbarer als
die Öffentlichkeit, Sträuße, merkt in den Dokumenten, Bewunderern. . . und sie
wären Sie froh, über ihren Ladenkassenmorgen nachzudenken. Sie ist froh, bei
Frieden, und nicht alles, für das sie sich sehnt, konnte gehindert werden zu liegen,
ungestört, das Dösen und das Träumen von ihrem kleinen Mädchen.

Alles sofort beginnt der Sänger, und öffnet ihre Augen weit:  es gibt ein
barscher abrupter Ring im Eintritt. Bevor zehn Sekunden überholt haben, das
bell klingelt ein zweites Mal und eine dritte Zeit. Die Tür wird geöffnet
geräuschvoll und einige eine Spaziergänge in die Eintrittsfrankierung seine Füße wie ein
Pferd, das Schnauben und das Paffen mit der Kälte.

"Verdammen Sie alles, seinen Mantel nirgends zu hängen!" der Sänger hört einen Husky
Bässe drücken aus. "Sänger gefeiert, schauen Sie das an! Marken fünf tausend
ein Jahr, und kann keine anständige Huteinstellung bekommen!"

"Mein Ehemann!" denkt den Sänger und runzelt die Stirn. "Und ich glaube, daß er hat,
brachte einen seiner Freunde, um die Nacht auch aufzuhalten. . . . Hassenswert!"

Kein Frieden mehr. Wenn das laute Geräusch von irgendeinem einen, das seine Nase bläst, und
seinen goloshes zu verschieben, erstirbt, der Sänger hört vorsichtig
Schritte in ihrem Schlafzimmer. . . . Es ist ihr Ehemann, _mari d'elle_,,
Denis Petrovitch Nikitin. Er bringt einen leichten Hauch von kalter Luft und einem Geruch
von Weinbrand. Für eine lange Weile geht er über das Schlafzimmer, Atmung,
schwer, und, beim Stoßen gegen die Lehrstühle in der Dunkelheit, scheint dazu
sucht etwas. . . .

"Was wollen Sie?" seine Frau stöhnt, wenn sie sein Aufregen satt hat,
über. "Sie haben mich woken."

"Ich suche die Wettkämpfe, meine Liebe. Sie. . . Sie sind nicht schlafend
dann? Ich habe Ihnen eine Mitteilung gebracht. . . . Grüße davon. . .