Kapitel 64
er verlagerte seine Augen über den Bürgersteig und den grauen Zaun, und für
ein Moment dort war ein Schein dunklen Ärgers in ihnen.
"'Weelright', " er las auf einer Tafel. "Ignorant, Analphabet
Leute, Teufel nimmt sie!"
Ich führte ihn vom Friedhof nach Hause.
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Nur ein Jahr hat seit dieser Nacht überholt, und Vassilyev hat kaum
hatte Zeit, die Stiefel zu verschleißen, in die er durch den Schlamm trampelte,
hinter dem Sarg seiner Frau.
Zum gegenwärtigen Zeitpunkt wie ich diese Geschichte beende, sitzt er darin mein
Salon und, beim Spielen auf dem Klavier, zeigt die Damen wie
provinzielle Fehltreffer singen sentimentale Lieder. Die Damen lachen,
und er lacht auch. Er genießt sich.
Ich rufe ihn in mein Studium. Augenscheinlich nicht erfreut über mein Nehmen von ihm
von angenehmer Gesellschaft kommt er zu mir und steht vor mir darin das
Einstellung von einem Mann, der keine Zeit hat zu ersparen. Ich gebe ihm diese Geschichte,
und bitten Sie ihn, es zu lesen. Das Herablassen immer über meiner Autorschaft,
er erstickt, ein Seufzer, der Seufzer eines faulen Lesers, sitzt darin hinunter ein
Sessel und Beginne darauf.
"Hängen Sie alles, welche Horror", murmelt er mit einem Lächeln.
Aber das Weitere er gerät in die Lektüre, je ernster sein Gesicht
wird. Bei letztem, unter der Belastung schmerzhafter Erinnerungen, dreht er sich
unheimlich blaß steht er auf und setzt fort zu lesen, wie er steht. Wenn
er hat geendet, er fängt an, auf und ab von Ecke von Ecke zu gehen.
"Wie endet es?" Ich frage ihn.
"Wie endet es? H'm. . . ."
Er schaut das Zimmer, bei mir, bei sich, an. . . . Er sieht sein neues
moderner Anzug hört die Damen lachen und. . . darauf untergehend ein
Stuhl fängt an zu lachen, als er an dieser Nacht lachte.
"Hatte ich nicht recht, als ich Ihnen sagte, war es total absurd? Mein Gott! Ich habe
hatte Lasten, zu tragen, der einem Elefanten zurück gebrochen sein würde,; das
devil weiß, was ich erlitten habe, konnte niemand mehr gelitten haben,
Denke ich, und wo sind die Spuren? Es ist erstaunlich. Man hätte